Damon Lindelof ist „Watchmen“-Fan und macht dennoch eine TV-Serie basierend auf dem Comic-Klassiker. Was das für ihn bedeutet, schrieb er in einem langen und bewegenden Brief an die Fans der Watchmen. Wir haben ihn für euch übersetzt.
Damon Lindelof bekommt viele Widerstände zu spüren wegen seiner Arbeit am Drehbuch der kommenden HBO-Serie im Watchmen-Universum. Der Druck belastet ihn, aber er noch mehr motiviert er ihn. In einem sehr schönen und intimen Brief an die Fans des Originalstoffes, dem zu Recht legendären „Watchmen“-Comic von Alan Moore und Dave Gibbons, hat Lindelof nun seinen persönlichen Bezug zu den Watchmen erörtert und warum er die Serie machen muss.
Weil Lindelofs Brief uns so berührt hat, haben wir uns die Mühe gemacht, ihn vollständig für euch ins Deutsche zu übersetzen, statt ihn zusammenzufassen. Auch wir sind wahre Fans des Comics und skeptisch, aus den Watchmen eine TV-Serie zu machen. Der Brief hat uns umgestimmt.
Damon Lindelofs Brief an die „Watchmen“-Fans in voller Länge auf Deutsch übersetzt
„Liebe Fans von Watchmen,
Hallo zusammen. Mein Name ist Damon Lindelof und ich bin ein Autor. Ich bin außerdem der skrupellose Bastard, der gerade etwas schändet, das Ihr liebt.
Aber das ist nicht alles, was ich bin.
Ich bin ein zwölfjähriger Junge, dem die ersten beiden Ausgaben von meinem Vater in die Hand gedrückt werden. „Du bist nicht bereit dafür“, knurrt er mit einem spitzbübischen Blitzen in den Augen. Meine Eltern sind seit kurzem geschieden und ihm sitzt der Schalk im Nacken, also liege ich da in meinem Bett, das Licht der Taschenlampe erhellt die Seiten, und ich sehe den Comedian fallen, nochmal und nochmal und nochmal. The alte Mann hat sich geirrt. Ich bin bereit dafür. Weil das nur für mich geschrieben wurde.
Ich bin achtunddreißig. Ein Mann bietet mir die Möglichkeit an, Watchmen für das Fernsehen zu adaptieren. Die Filmadaption kam vor weniger als einem Jahr heraus, aber das macht keinen Unterschied. Ich sage ihm, ich bin nicht interessiert und dass man vielleicht schlafende Hunde ruhen lassen sollte in der Hoffnung, dass sie irgendwann von einem Autoreifen überfahren werden und ihre Bäuche platzen. Er kapiert die Anspielung nicht.
Ich sehe meinem Vater zu, wie er mit einem Mann im Rollstuhl feilscht. Ich bin fünfzehn Jahre alt und wir sind auf einer Comic-Messe in New York City, lange bevor der Besuch einer Comic-Messe etwas war, was irgendjemand zugeben würde, der jemals mit einer anderen Person Sex haben will. Ich will auf jeden Fall Sex mit einer anderen Person haben. Die Predigt meines Vaters bringt den Mann endlich runter auf dreißig Dollar für ein garantiert authentisches Drehbuch von Watchmen, demnächst im Kino! Jetzt liest er laut aus dem Skript, wie „Die Watchmen“ Terroristen an der Freiheitsstatue bekämpfen. Irgendwas stimmt nicht. Der alte Mann runzelt die Stirn, als er den Text in einer Mischung aus Enttäuschung und Zorn überfliegt, ein Kind, dem gerade eröffnet wurde, dass der Weihnachtsmann ihm dieses Jahr keine Geschenke gebracht hat, dann das Haus ausgeraubt und seine Eltern verprügelt. „Was, verfickt nochmal, ist das?“, murrt mein Vater. Es ist das erste Mal, dass er vor mir flucht.
Ein anderer Mann bietet mir die Möglichkeit an, Watchmen fürs Fernsehen zu adaptieren. Ich bin jetzt vierzig. Ich sage ihm, das hat mich letztes Jahr schon jemand anderes gefragt und ich habe abgelehnt. Er erkundigt sich, warum ich nein sagte. Ich sage ihm, dass Alan Moore immer wieder explizit erklärt hat, dass Watchmen für ein spezifisches Medium geschrieben wurde und dass dieses Medium Comics sind, Comics, die ruiniert würden, wenn man sie in bewegte Bilder übersetzt. Der Andere Mann zögert einen Moment, dann antwortet er: „Wer ist Alan Moore?“
Ich bin dreiundzwanzig und lebe in Los Angeles. Mein Vater fliegt zu meinem Geburtstag von New Jersey ein und gibt mir ein Geschenk, eine neue Ausgabe des „Graphic Novel“, das Watchmen ist. Er erklärt mir, dass der Verlag auf diese Weise die Rechte an den Charakteren sichert. Er erzählt mir, Dan und Adrian und Jon und Walter und Laurie seien alles Leibeigene, die das Land für einen Feudalherrscher beackern, der ihnen nie die Freiheit gestatten wird. Mein Vater ist mehr als nur ein bisschen betrunken. Und mehr noch, er ist ein Heuchler dafür, dass er mir die neue Ausgabe kauft. „Ich weiß, ich weiß…“ sagt er, mit demselben spitzbübischen Glitzern von vor Jahren, verschleiert durch nun dickere Brillengläser, „aber es ist so gottverdammt gut.“
Noch ein Anderer Mann bietet mir die Möglichkeit an, Watchmen für das Fernsehen zu adaptieren. „Nur eine Pilotfolge“, sagt er, „Eins nach dem Anderen.“ Ich bin jetzt dreiundvierzig und denke an etwas, was ich über das orthodoxe Judentum gelesen habe. Während die meisten Religionen das Missionieren und Konvertieren kultviert haben, wirbt das orthodoxe Judentum nicht. Wenn Andersgläubige zu orthodoxen Juden werden möchten, werden sie abgelehnt. Wenn sie stur genug sind, noch einmal zu fragen, werden sie noch schärfer zurückgewiesen. Aber wenn sie die Dreistigkeit besitzen, ein drittes Mal zu fragen? Dann öffnet sich die Tür. And wenn sie willens sind, ungemein viel Zeit und Mühe und Opfer und Glaube zu investieren, werden sie in der Gemeinde willkommen geheißen. Warum denke ich daran? Ich habe zu Watchmen jetzt zweimal nein gesagt. Das macht mich zum orthodoxen Judentum. Ich öffne die Tür. Und nun bin auch ich ein Heuchler.
Ich stehe am Krankenhausbett meines Vaters. Ich bin neunundzwanzig, das letzte Alter, in dem ich mich als „jung“ betrachten werde. Der Atemschlauch wurde vor zwei Stunden entfernt, sie sagten, er würde nicht länger als fünfzehn Minuten durchstehen. Es ist ein Klischee. Ich lebe eine Metapher. Er ist bewusstlos und nicht in der Lage, mir finale Weisheit zu vermitteln oder mir zu sagen, dass er die ganze Zeit über stolz war, auch wenn er es nie laut ausgesprochen hat. Es gibt keine piepende Maschine, die seine nachlassende Herzfrequenz zeigt. Mein Vater ist jenseits der Maschinen. Ich halte seine kalte Hand und versuche, nicht zu Gott zu beten, weil er die bloße Vorstellung von Gott verachtete, also bete ich zu seinen Göttern. Ich bete zu Cthulhu. Ich bete zur 42, der Ewigen Kosmischen Zahl. Ich bete zu Dr. Manhattan, weit weg in einer weniger komplizierten Galaxie als dieser. Der Fernseher ist an und die Lakers gewinnen die Meisterschaft. Meinen Vater hat Basketball nie interessiert. Er kannte nicht einmal die Regeln. Als er stirbt, verstehe ich endlich, dass ich die Regeln auch nicht kenne. Niemand tut das.
Ich bin fünfundvierzig und ich schreibe einen Brief an die Fans. Die Fans der Watchmen. Er ist unnötig ausführlich und eine Übung in überbordender Mitteilsamkeit, aber nichts bringt die Leute mehr auf deine Seite als ihnen von dem Moment zu erzählen, in dem dein Vater starb. Das Teilen von solch intimen Details mit Fremden fühlt sich bedürftig an und erbärmlich und ausbeuterisch und eklig und notwendig und befreiend. Ich suche außerdem nach einem eleganten Weg, wie ich diesem Kunstgriff der Quantenobservation entkommen kann, einem von Herrn Moore dazu bestimmten Kunstgriff, dass ich zu jenen Fans aus der Tiefe meines kalten, diebischen Herzens sprechen kann. Vielleicht sollte ich von der Bezugnahme auf sie in der dritten Person umschalten und in die zweite wechseln, und sie somit näher an die erste bringen?
Wärt Ihr dafür offen?
Zuallererst, wenn Ihr wütend seid, dass ich an Watchmen arbeite, tut es mir leid. Ihr mögt denken, so leid kann es mir nicht tun, sonst würde ich es nicht machen. Ich gebe Euch in dem Punkt recht, aber ich hoffe, dass er meine Entschuldigung nicht wertlos macht, die ich in Aufrichtigkeit und Respekt anbiete.
Respekt. Das ist das Zweite. Ich habe einen enormen Respekt vor Alan Moore. Er ist ein außergewöhnliches Talent mythischen Ausmaßes. Ich habe ihm einen Brief geschrieben, der diesem hier in Teilen nicht unähnlich ist, weil ich ihm eine Erklärung schuldig war, warum ich seinen Wünschen trotze und um ihn zu bitten, keinen Fluch auf mich zu legen, weil er sich mit Magie auskennt und das offenbar kann. Seine Antwort, und ob er überhaupt geantwortet hat, bleibt zwischen ihm und mir. Es genügt wohl, zu sagen, dass Herr Moore schon bevor ich den Brief abschickte mehr als deutlich gemacht hatte, dass er nicht will, dass irgendjemand seine Arbeit „adaptiert“. Es zu tun ist Anmaßung. Schlimmer noch, es ist unethisch.
Es gibt Millionen von Arten, unethisches Verhalten zu rationalisieren – ich könnte argumentieren, dass Herr Moores Partner, der brillante Künstler Dave Gibbons, genauso berechtigt ist, Zugang zu seinem Meisterwerk zu genehmigen und dass er so gütig war, uns seinen Segen dafür zu geben. Oder ich könnte zu Bedenken geben, dass Herr Moore mit den Kreationen Anderer groß geworden ist; Batman, Superman, Captain Britain, Marvelman (er wird nie „Miracleman“ für mich sein), Swamp Thing und die Liga der außergewöhnlichen Gentlemen, ganz zu schweigen von den Charlton-Figuren, auf denen seine Watchmen-Charaktere basieren… Also darf ich nicht dasselbe tun?
Nein. Darf ich nicht. Ich darf es nicht. Und doch…
Muss ich es tun.
Ich muss es tun trotz des unausweichlichen Widerstands und Hasses, der mich verständlicherweise dafür erreicht, dass ich dieses bestimmte Projekt angehe. Dieser Zorn wird höchst schmerzhaft wegen seiner Herkunft. Weil er von Euch kommt.
Den wahren Fans.
Ich sagte mal, dass wenn jemand ein wahrer Fan von etwas ist, er es nicht hassen darf. Ein prominenter Autor stellte mich zur Rede ob solcher Häresie und argumentierte, nur weil jemand der Schöpfer einer Serie ist, gibt ihm das nicht das Recht, wählerisch zu entscheiden, wer ein Fan sei und wer nicht.
Der Autor fuhr fort, den Pulitzer für TV-Kritik zu gewinnen. Ich fuhr fort, um bei der Goldenen Himbeere für Prometheus düpiert zu werden.
Als solchen gestehe ich auch diesen Punkt ein. Letztlich darf auch der glühendste lebenslange Fan der, sagen wir New York Jets aus voller Lunge „IHR SEID SCHEISSE OH MEIN GOTT SEID IHR SCHEIIIIISSEEEEEEEE!!!!!!“ brüllen, während er ein Joe-Namath-Trikot trägt, das er für eine Unsumme an Geld erworben hat, die womöglich seinen kompletten ersten Gehaltsscheck für Nash Bridges ausgemacht hat. Aber zurück zum Punkt.
Der Punkt ist, Ihr liebt Watchmen. Das gibt Euch das Recht, es auch zu hassen. Weil egal, was kommt…
Ihr seid dennoch wahre Fans.
Doch um den unsterblichen P.W. Herman zu zitieren…
„Ich weiß, dass Ihr es seid… Aber was bin ich?“
Was bin ich?
Ich bin auch ein wahrer Fan. Und ich bin nicht der Einzige.
Was ich am Fernsehen am meisten liebe ist, dass das fertige Produkt nicht das Ergebnis einer einzelnen Vision ist, sondern die kollektive Erfahrung vieler brillanter Geister. Ich habe das Vergnügen, jeden Tag in einem Autorenraum zu sitzen, der so divers und streitlustig ist wie keiner, von dem ich je ein Teil war. In diesem Raum sind weiße Hetero-Männer wie ich eine Minderheit, und während Watchmen (fälschlicherweise) einzig und allein als unsere Domäne vermutet wird, war es ebenso aufschlussreich wie anregend, dessen Potential aus den Blickwinkeln von Frauen, People of Color und der LGBTQ-Community zu verstehen. Wir haben uns verpflichtet, das Gleiche vor und hinter der Kamera zu tun. Und jede einzelne Person, die an dieser Serie arbeitet, verehrt Watchmen vollkommen. Aber im Sinne kompletter Ehrlichkeit, wir wollen es auch irgendwie… ähm…
Sprengen?
Nur, dass ich dieses Wort hasse, denn jetzt hat es keine Sprengkraft mehr. Wie soll ich einen auf Punk-Rock machen, wenn ich bereits lauschig im Bett bin, in Löffelstellung mit Warner Brothers, HBO und DC? Um die Wahrheit zu sagen, jeder dort, allen voran Geoff Johns (mehr Fan als er geht nicht), war außergewöhnlich unterstützend. Klar macht es Spaß, die Bosse der Comic-Unternehmen für die Ausbeutung von Autoren und Künstlern herumzutreten, aber wir alle wissen, was Jack Kirby passiert ist und trotzdem stehen wir bei jedem Marvel-Film Schlange. Also… wie antworten wir auf die Herausforderung, wann es angebracht ist, sich etwas anzueignen?
Was uns zum wichtigsten Teil führt. Vielleicht dem einzigen Teil, der wirklich etwas bedeutet. Unsere kreativen Intentionen.
Wir haben kein Verlangen, die zwölf Ausgaben zu „adaptieren“, die Herr Moore und Herr Gibbons vor dreißig Jahren geschaffen haben. Diese Ausgaben sind heilige Erde und sie werden weder runderneuert noch wiederhergestellt noch nachgebildet noch neu gestartet.
Sie werden aber neu gemischt. Denn die Basslinien auf diesen vertrauten Spuren sind einfach zu gut und wir wären Idioten, wenn wir sie nicht samplen würden. Jene ursprünglichen zwölf Ausgaben sind unser Altes Testament. Als das Neue Testament hinzukam, löschte es nicht aus, was davor war. Die Schöpfung. Der Garten Eden. Abraham und Isaak. Die Flut. Das alles ist passiert. Und so wird es mit Watchmen sein. Der Comedian starb. Dan und Laurie verliebten sich ineinander. Ozymandias rettete die Welt und Dr. Manhattan verließ sie, kurz nachdem er Rorschach in Stücke riss in der bitteren Kälte Antarktikas.
Damit das klar ist. Watchmen ist Kanon.
Genau so, wie Herr Moore es geschrieben hat, wie Herr Gibbons es gezeichnet hat und wie der brillante John Higgins es koloriert hat.
Aber wir machen auch keine „Fortsetzung“. Diese Geschichte wird in der Welt spielen, welche ihre Schöpfer sorgfältig errichtet haben… aber ganz in der Tradition des Werks, von dem sie inspiriert ist, muss diese neue Geschichte original sein. Sie muss mit der seismischen Unvorhersehbarkeit ihrer eigenen tektonischen Platten vibrieren. Sie muss neue Fragen stellen und die Welt durch eine frische Linse erkunden. Am bedeutendsten, sie muss zeitgemäß sein.
Das Alte Testament war zugeschnitten auf die Achtziger von Reagan und Thatcher und Gorbatschow… unsere muss schwingen mit den Frequenzen von Trump und May und Putin und dem Pferd, auf dem er oben ohne reitet. Apropos Reiter, Das Ende Der Welt ist vom Tisch (THE LEFTOVERS! JETZT IM STREAM AUF HBO GO!), was bedeutet, dass die Helden und Schurken – als ob die beiden unterscheidbar wären – um ganz andere Einsätze spielen. Der Ton wird frisch und hässlich und elektrisch und absurd. Viele beschreiben Watchmen als „düster“, aber ich habe immer dessen Humor geliebt – wie es am Altar des Genres huldigt und es gleichzeitig trollt. Von daher…
Einige der Charaktere werden unbekannt sein. Neue Gesichter. Neue Masken, sie zu verbergen. Wir planen außerdem, das vergangene Jahrhundert des Kostümierten Abenteuerns noch einmal zu besuchen, betrachtet durch ein überraschendes, aber vertrautes Augenpaar… und genau hier werden wir unsere größten Risiken eingehen. Risiko ist zwingend erforderlich. Ich brauche das Gefühl in meinem Bauch, bevor ich von einer schwindelerregenden Höhe springe, ohne die Tiefe des Wasser unter mir zu kennen. Falls mein Körper beim Aufprall zerschellen sollte, war es wenigstens in einem ehrenhaften Bestreben. Und seien wir ehrlich… Ist da nicht ein kleiner Teil in Euch, der mich wie eine saftige Wassermelone explodieren sehen will?
Aber hoffentlich ist da auch ein Teil, der etwas irgendwie Erstaunliches erleben will. Was ich will? Ich will Eure Bestätigung. Ebenso will ich sie nicht wollen. Ich habe die opioiden Highs von Twitter aufgegeben, hole mir aber mein Methadon weiterhin in den Threads auf Reddit und den Schnellfeuerkommentaren beim Rekapitulieren am Morgen danach. Ich werde lesen und zuhören, was Ihr zu sagen habt, denn obwohl ich wünschte, es wäre nicht so…
Mir liegt sehr am Herzen, was Ihr denkt.
Was uns, Gott sei Dank, zum Ende des Sendschreibens führt. Enden. Ich bin GROSSARTIG darin.
Ein weiser, blauer Mann sagte einmal, dass nichts jemals endet.
Doch womöglich war er nicht weise. Vielleicht war er nur verängstigt und allein und traurig darüber, dass er alles und jeden, die er je liebte, überleben würde. Also hoffe ich, dass dies nicht unsere letzte Korrespondenz ist, Mit-Fans… schließlich ist es nur eine Pilotfolge, Eins nach dem Anderen. Aber vielleicht… falls alles so läuft, wie ich mir das erhoffe… und Ihr bereit seid, mir eine Chance zu geben, ist es gar nicht das Ende…
Es ist der Anfang?
In respektvoller Hybris,
Damon“
